Este pasado domingo viajamos a Valladolid en el quinjet del camarada Oliver, y allí, con otra buena gente, estuvimos viendo la exposición que el señor Aja tiene en el Patio Herreriano (Museo de Arte Contemporáneo Español). Una expo magnífica, por cierto, llena de imágenes impactantes que, fuera de su contexto (lejos del papel y puestas en una pared blanca), respiran de otra manera.

La muestra se centra principalmente en su trabajo para Marvel, con algunos ejemplos de ilustración de prensa.

Por lo demás, vimos también una iglesia para gigantes (la de San Benito, si no recuerdo mal), maravillosa, en cuyo interior podría refugiarse un ejército de orcos con sus correspondientes bestias de combate y aún sobraría sitio. Comimos bien y nos reímos bastante, además, así que muy bien todo.

Este mosaico de portadas de Hawkeye flipó mucho al señor Jesús Moreno. Suya es la foto.

Cosas bonitas que pasaron:

En el viaje de vuelta se produjo una de esas coincidencias afortunadas que a nadie se le ocurriría inventarse, por poco verosímil, y es que adelantamos a un autocar que llevaba la palabra Paraíso en la parte de atrás, bien grande, justo mientras sonaba Para ti, you know, esa canción.

En la exposición, tres señoras ya en torno a los sesenta iban comentando entre ellas mientras miraban las páginas, y reconocieron a Thor y al Capitán América. De las películas, claro. Pero, eh.

Muchas ganas de leer esto, que además tiene guion de Ann Nocenti.

Música para el fin de semana. Víctor Coyote ha sido, es, un montón de cosas diferentes: dibujante, historietista, cantante, diseñador, escritor, músico. Un montón de cosas con algo en común: contar historias, de una u otra manera. Contar cosas. Y en eso sigue.

Por lo demás, poca cosa. Semana corta. Sigue sin llover y ayer se encendieron ya las luces navideñas en el centro. El año se nos acaba.


Leyendo: hasta ayer mismo, The long way to a small angry planet, de Becky Chambers. Una space opera desenfadada y muy disfrutable (igual con un cierto aire millennial, no sé).

Viendo: la tercera temporada de Gotham, una cosa muy loca que cada vez me gusta más. (Ojo: puristas absténganse, no sea que les explote la cabeza.)

Escuchando: cada día de esta semana, casi en bucle, A ninguna parte, primer LP de Sierra.

Días tranquilos en el edificio Baxter.

Música para el fin de semana. Los Punsetes son grandes, esto es sabido. Y el video de Tu puto grupo, que firma el mutante conocido como Querido Antonio, una obra maestra. Así que todo bien.

Por lo demás, esta semana en la que todo el tema catalán ha adquirido ya (y de manera definitiva, parece) la categoría de sainete dadá (y eso siendo amable), lo que me revuelve el cuerpo es todo el asunto del juicio de la violación múltiple de San Fermín, y todo el festival de caspa y mugre que se ha montado alrededor de la cosa. Ver las noticias, leer lo que algunos (muchos) dicen, escuchar algunas cosas... puf. (Y lo peor es la sensación de haber retrocedido de golpe un montón de años, de estar yendo hacia atrás a marchas forzadas. En eso y en tantas cosas.)

Yo qué sé. 

Para ver la lista de ganadores de la Héroes Cómic Con de Madrid (o como se diga), pinchar aquí.

Como siempre con estas cosas, los hay que sí y los hay que a lo mejor no tanto, pero mira, están ahí Carlos Giménez (que además da nombre a los premios, y eso muy bien), Monteys, Jaime Martín y la librería Delirio, y eso me alegra y me pone de buen humor.

Música para el fin de semana. The Pastels. Que tienen ese aire desaliñado en todo lo que hacen. (Como bola extra, en el cuarto video hacen una canción con Amelia Fletcher.)


Otra semana rara, con su festivo en medio para hacerlo todo más confuso. Rara pero bien, eso sí, que he visto a C y a la chica pelirroja, y ayer estuve en el GRAF y saludé por fin a Mayte Alvarado y a Borja González, y también a Alberto "Pimentel", y a Álvaro Ortiz.

Avanza este otoño extraño de cielos limpios y mañanas frías. Avanza tanto que ya hay turrón en casa.

Días tranquilos en el edificio Baxter.

Yo cuando pienso en Venecia me acuerdo siempre de Corto Maltés, y me ha hecho mucha gracia encontrarme en las librerías de allí distintas ediciones del álbum en cuestión  (chiquitillas y remontadas; en fin, señor Pratt, no se lo perdonaré jamás), y alguna guía de la ciudad más o menos secreta/esotérica según Corto.

De Venecia volví con la convicción de volver en cuanto que pueda, y con un puñadito de fotografías que no le hacen justicia a la luz de allí (ni a lo demás).

Bruma en el Gran Canal la primera noche. (Y cada noche. También cada mañana.)

Stendhalazo aquí, delante de un Mondrian y de un Magritte. (Es decir, todo el rato iba uno de subidón de belleza, pero esto fue especial. Mucho.)

Y, por supuesto, la protesta de los venecianos. (Turismofobia, lo llamarían aquí los de siempre. El término adecuado es, me parece, autodefensa.)

Más cosas. Dos gatos gordísimos, uno de ellos echándose la siesta en el escaparate de una tienda de antigüedades, en un sillón con tapizado de cuadros. Japoneses felices saludando desde las góndolas. Perdernos; todos los días, todo el rato. Intercambiar mensajes con las chicas antes de salir a cenar. Kill Bill en la tele, en italiano. (¡Y Urgencias! Madre mía, qué jovencito Clooney.) Despertar con las campanadas de San Marcos y darme cuenta de que estaba soñando con Venecia. (Echarla de menos incluso antes de volverme.)

Música para el fin de semana. Desde los años 80, Derribos Arias. Que hoy suenan tan frescos, distintos y submarinos como el primer día.

Anoche llovió, y la mañana está gris y húmeda. Parece (y digo parece) que ha llegado el otoño. Por fin. (Pero podía haberse esperado un día, que justo hoy se casa mi amiga A.)

¿Más? Pues casi mejor no, que está el país para echar a correr.

Eso.

(Y de regalo, una novia. De Tim Sale. Ya verás, seguro que todo sale bien, pelirroja.)

Es 31 y ha amanecido gris, igual el otoño empieza a ser otoño, vete a saber.

Anyway...

Esta noche es La Noche: ¡la Gran Calabaza!

Cosas para empezar la semana de buen humor (con independencia del festivo que la parte por la mitad):

Ter (que siempre es BIEN)

Mourn (que suenan rabiosos y estrenan EP con una canción nueva y cuatro covers)

Sierra (que suenan muy ochentas y editan LP)

Y, por supuesto, la Gran Calabaza.

Música para el fin de semana. Las Breeders: pues eso, que están de vuelta. Aquí arriba, puzzle cortipega del concierto que dieron hace una semana en Amsterdam (y, por dar pistas, una de sus canciones nuevas). Que no todo va a ser mierda y momento histórico.

Por lo demás, se acerca la Gran Calabaza (nunca lo olvidemos), y me pone de buen humor tener aquí al ladito el Piruetas de Tillie Walden, editado por la buena (y avispada) gente de La Cúpula.

Días tranquilos en el edificio Baxter.

Esto es una maravilla, pero hoy es un mal día para hablar de futuros...

(Mutts, by Patrick McDonnell)

Aquí seguimos, cansados de tanto día histórico y tanto choque de trenes.

Nos vamos a leer tebeos. (Esto era el título de algo, ¿no? O se le parece, yo qué sé.)

Días tranquilos en el edificio Baxter (con la tele apagada).





ACTUALLY: Nos fuimos a hacer viñetas era el título de un libro de Javier Coma, am I right? Me saltó el chip. En fin, eso.

Música para el fin de semana. Randy Newman, por qué no.

Por lo demás, y mientras me pongo al día después de la semana, una cosita: ¡madre mía, Venecia!

(Stay tuned for more!)

En otro orden de cosas (de las que me ponen de buen humor), la noticia de la semana ha sido la concesión del Premio Nacional de Cómic a Rayco Pulido por su Lamia. Una noticia que es BIEN.

(Y, bola extra: el gran Alfredo, Premio Nacional de Ilustración.)

Música para el fin de semana. Estos días se celebran los cincuenta años radiofónicos de Juan de Pablos y su Flor de Pasión, y qué mejor cosa que el burbujeo pop de Las Kasettes para celebrarlo. (Ojo, que su disco es una joya.)

La semana bien, gracias. Saturado del todo con la yenka catalana y, en general, un poco cansado, pero bien, que ahora vienen días de relajarse y ver mundo.

Días tranquilos en el edificio Baxter.

Hoy, en el Marco Incomparable, más gente que en la guerra.

Todo ok.

Toda esta gente ya muy acomodada y bien, que habla de aplicar no sé qué artículos de la Constitución y que se permiten hablar de tomar medidas militares (Guerra el otro día, Boadella ahora, seguro que hay más por ahí), ¿de dónde salen, en qué piensan? Me pone enfermo la tranquilidad con la que dicen cosas así en voz alta, y me da miedo pensar en lo que se mueve dentro de esas cabezas.

Música para el fin de semana. Se llaman Martha, son de Durham y es todo lo que sé de ellos, pero suenan frescos y bien, y con eso me vale.

La semana bien. Con alguna buena noticia, que mira, ya viene bien, dado cómo está la cosa cuando uno se asoma a la tele o a las redes. Volvió M, hablé con L y con C, vino de visita la chica pelirroja. Hay un señor chino jugando con pólvora al ladito del Marco Incomparable, y el lunes próximo se presenta un tebeo nuevo, a cargo de Montesol esta vez (me lo dicen hace no veinte ni treinta: hace cinco años, y no me lo creo).

Leyendo: La línea del frente, de Aixa de la Cruz. Me gustó su anterior libro, y este de ahora no me está decepcionando, todo lo contrario. Muy bien.

Por lo demás, días tranquilos (y sin banderas) en el edificio Baxter. 

Música para el fin de semana: viendo la nueva temporada de Twin Peaks me he reencontrado con Au revoir Simone, y eso está muy bien. (Me he reencontrado también con más gente, con más cosas, con más sensaciones, sorpresas y dudas, pero esa es otra historia. Me cae genial David Lynch estos días.)

Por lo demás, el sábado amanece por aquí nublado, pero no creo que tarde en despejar. Mer es una mujer de éxito. Hoy toca más Marco Incomparable.

Leyendo: Quédate este día y esta noche conmigo, de Belén Copegui. Que, como todo lo suyo que he leído, me deja sin palabras (pero con muchas ganas de encontrarlas).

(Bola extra: con respecto a mañana, apuntar que, a lo largo de estos meses, cada vez que veía en la prensa, o en general por escrito, alguna mención, he leído siempre uno-cero en lugar de uno-o, y eso da muestras sobradas de mi torpeza, porque una cosa está clara para mí, y es que mañana, pase lo que pase, perdemos todos.)

Ha muerto Hugh Hefner y la Red se ha llenado de chistes de colegio mayor. O no chistes, pero sí comentarios jocosos en plan aunque vaya al cielo no va a estar mejor. Y yo de lo que me acuerdo es de Feiffer y de Kurtzman y Elder, y de un puñado de ilustradores maravillosos. La Playboy de los años 60 y 70 fue una cosa prodigiosa de diseño, de imagen y de contenidos periodísticos y literarios. Lo demás: la mansión, el batín... pues es folklore (y da, también, su poco de asco).