Música para el fin de semana, que en Madriz es largo. Hace año y pico hablé aquí del disco de Cassie Ramone (y sí, he tenido que mirarlo); a día de hoy, aún me dura el stendhalazo. No me canso de oírlo, la verdad.

Pues nada. La noticia del día en esta casa es la lista de nominaciones para los premios Eisner, que viene con unos cuantos candidatos y candidatas españolas. A mí me ha alegrado especialmente lo de Javi Rodríguez, que lo han nominado para casi todo (y bien merecido), y lo de Marc Torices, que seguramente está a esta hora todavía flipándolo muy fuerte.

Por lo demás, poca cosa. La calle está llena de gente y a mí me da toda la pereza del mundo lo del chulapeo y la verbena, así que nos vamos a quedar en casa, que además el día está raro (y frío).

Días tranquilos en el edificio Baxter. 

 hoy ha entrado en casa el primer moscardón del año, imagino que heraldo del verano inminente (aunque nadie lo diría), y ha pasado lo de costumbre: vueltas y vueltas hasta llegar a la otra punta de la casa y empezar a dar cabezazos contra el cristal de la ventana hasta que se la he abierto y allá que se ha ido

mientras tanto, la vergüenza ajena sigue siendo el mood (virus, viajes a México, voceros del caos, elija su propia aventura)

y, en otro orden de cosas, me avisa mi librería de guardia que llegó ya el último número de Palookaville, la publicación aperiódica de Seth que empezó siendo una grapa como las de toda la vida y ahora son unos libritos en tapa  dura rellenos de cosas bonitas; hasta la semana que viene no me podré pasar a recogerlo, así que igual me decido a releer los anteriores estos días, que tampoco son muchos y me va a venir bien (leer y releer a Seth siempre viene bien, está de más que lo diga)

 

 Música para el fin de semana. Triángulo de Amor Bizarro (que editan muy pronto nuevo disco). Tremendos, como siempre.

Y bueno, menuda semana. Death Ayuso haciendo el ridículo en México, un virus por ahí (y la sombra del miedo otra vez), tormentas, el vocerío voxero dándolo todo, el equivalente británico petándolo... yo qué sé, chica, de verdad, qué pereza.

Escribo en un ordenador ya anciano que dejó muy atrás la edad de jubilación y tarda la vida en cargar cualquier cosa, y renquea, refunfuña, se cuelga y, en general, es lentísimo. Así que me da tiempo a darle vueltas a lo que escribo. (Demasiadas, a veces.) Aún así, no encuentro la manera de expresar la vergüenza que me da la conversación pública. Los inmigrantes porque a ver si no quién va a hacer esos trabajos que nadie quiere; la conquista civilizadora (y evangelizadora, claro); el nosotros primero y si no que se larguen; lo del barco fondeado y que ni pisen tierra firme, que aquí somos solidarios pero. Así que así lo dejo, atropellado y en bruto.

Por lo demás, un poco cansado. La primavera.

Días tranquilos en el edificio Baxter. (Y remember: este año, y todos los demás, pero sobre todo este, sólo cosas bonitas. Por ejemplo, Tiángulo de Amor Bizarro.) 

 Música para el fin de semana, que viene largo. Estos son los Sunday Mourners y la otra tarde estuve escuchando en bucle su último disco, A-Rythmn Absolute. (Bueno, en bucle igual quiere decir un par de veces, pero se me entiende, creo.)

Llegó el último libro de Lizzy Stewart (The Wreck: pintaza), llegó un fanzine de Peep Media, descubrí a una escritora nueva vía Locus (Samantha Mills, pintaza también), resolví una cosa que tenía pendiente desde hace tiempo, descansé un poco. Días bien aprovechados.

Además, hemos estado viendo cosas. Nouvelle Vague, la peli de Linklater, que me ha gustado mucho, y Margo tiene problemas de dinero, que me está encantando. Da gusto ver que David E Kelley no ha perdido el mojo.

Los gorriones siguen fieles a sus horarios, y cuando empieza a irse el sol vienen a beber unos cuantos, atropelladamente. Vienen también temprano por la mañana, y a mediodía es cuando se bañan. Me sigue poniendo de buen humor verlos cada día.

Por lo demás, poca cosa. Este domingo toca trabajar, pero aún me queda el sábado para descansar.

En fin, días tranquilos en el edificio Baxter, ya sabéis.  

 

falleció Gerry Conway (cáncer de páncreas, poca broma), que escribió los tebeos de Spiderman con los que crecí, los de los 70, con Gil Kane, Romita, Ross Andru

sí, el guionista de la muerte de Gwen Stacy, esa historia que, como me dijo alguien una vez, nos jodió la vida a todos

esas páginas me las sé de memoria

qué voy a decir: leerle me hizo muy feliz

que la tierra le sea leve

en casa hemos visto el documental Art Spiegelman: el desastre es mi musa (Molly Bernstein y Philip Dolin, 2024), que está en Filmin, y me he pasado la hora y media que dura fijándome en los libros, tebeos, carteles y cachivaches que hay por todas partes, estanterías llenísimas, mesas cubiertas de revistas; también, reconociendo a gente, poniéndoles cara y escuchando a Burns, Sacco, Emily Ferris, Crumb, Brunetti, Kurtzman, Ware y más gente

(a ver, a muchos ya los tenía vistos, pero a otros no)

me ha gustado, en general, y ha servido para darme cuenta de que tengo unas cuantas cosas de Spiegelman por casa desde hace años que aún no he leído, porque en realidad es un autor al que aprecio en abstracto, en un plano teórico, si quieres: me interesa mucho lo que hace, pero no me emociona

y me ha recordado a otro documental que vimos hace unos meses, en Netflix: The New Yorker at 100 (Marshall Curry, 2025), en el que me pasó un poco lo mismo (así de simple soy)

hemos visto también, y disfrutado, el primer episodio de la nueva temporada de  From, y estamos al día con Hacks: cosas que me ponen de buen humor

se acaba la semana, y casi el mes

 Música para el fin de semana. Como dice la host, Los Punsetes en la casa del Señor. Lo dije en otra parte y hablando de otra cosa: en 2026, solamente cosas bonitas.

Seguimos con la primavera, las alergias, la pereza.

Días tranquilos en el edificio Baxter.