en mi primer blog jugué una vez a trolear el veranazo subiendo entradas en las que hablaba de hielo, nieve y cosas invernales; cómo me gustaría tener hoy la constancia (y la imaginación) para dedicarme a ello durante los próximos (120) días: eran otros tiempos

así que el invierno lo vamos a tener que traer entre todos a rastras a fuerza de cosas bonitas; por ejemplo, leyendo esta barbaridad que editó Diábolo: Mi familia gorila, de Ichiro Iijima, y que me recomendó alguien con buen criterio definiéndolo como 'una buena hostia que te quita la tontería de golpe'; un manojo de historias de una belleza borderline que parecen dibujadas a hachazos y te dejan el cuerpo regular

o escuchando (¡música para el fin de semana!) esta lista en Spotify de shoegaze en español llena de casi todo lo que más me gusta, en particular (pero no solamente) melodías pop agazapadas detrás un buen vendaval de electricidad y feedback

por lo demás, la noche hoy se mastica y huele a horno caliente

días tranquilos en el edificio Baxter

  

cosas de casa: las vecinas de al lado tienen una perrilla, Clarita, que se dedica a ladrar cada vez que oye a alguien en el rellano y que, cuando la sacan al paseo, gruñe y refunfuña mientras baja por la escalera y no se calla hasta que pisa la calle

(eso sí, si te la cruzas abajo, en la acera, se acerca y se deja mimar como la que más)

me hace tanta gracia escucharla cuando se pone cascarrabias, siempre me pone de buen humor, y a veces hasta contesto cuando me ladra a través de la puerta

en otro orden de cosas, el termómetro va subiendo despacito y al balcón vienen a beber los gorriones de costumbre y, desde hace unos días, también un par de palomas; dan un par de tragos, se mojan la cabeza y se pasean por la barandilla antes de aletear y volver por donde llegaron

sigo buscando lectura: he tanteado a Bolaño y a Neal Stephenson, pero a las cien páginas se me hicieron bola; ahora estoy con John Connolly, y voy bien, pero creo que lo que el cuerpo me está pidiendo son viñetas...

 

han fallecido David Hockney y Jerry Moriarty

del primero hablará todo el mundo, y con razón: su pintura era una expresión ajustadísima y elegante de la alegría de vivir, incluso él mismo lo era, con sus trajes de colores y esa actitud de inglés felizmente jubilado

del segundo se hablará poquito, incluso en círculos relacionados con el cómic: aquí vimos algunas entregas de su Jack Survives en la época clásica de El Víbora, poco más; eran páginas lacónicas, no se parecían a nada (pero entonces, y en esa cabecera, pero también en otras, abundaban las historietas que no se parecían a nada)

música para el fin de semana: siempre es buen momento para volver a Yo La Tengo

días tranquilos en el edificio Baxter (superada la invasión vaticana y esquivando como se puede la invasión futbolera) 

 la noticia: Astiberri recibe el Premio Nacional a la Mejor Labor Editorial Cultural por su "inestimable contribución al elevar el Cómic a la categoría de alta literatura y por la enorme ambición artística de un catálogo que testimonia su espíritu exigente"

y mira: a lo segundo, un SÍ muy grande, pero el blablablá de la alta literatura me toca las narices, y mucho (bueno, dejadme con mis cosas, que a estas alturas estoy ya en la pantalla de gritarle a la tele en los telediarios y las tertulias; y cuando sale el Papa, obvio)

premio más que merecido, en todo caso, también (y sobre todo) por su apuesta decidida y continuada por la producción de autores y autoras españolas

así que, mira, felicidades

tengo el timeline de Instagram lleno de clips de la reciente actuación de The Cure en el Primavera, y eso me hace un poco más feliz

del circo papal me han llamado la atención un par de cosas: por un lado, el estado aconfesional al servicio del boato vaticano, y ya nos vale; por otro, el arrobo con que algunas personas (los llamaremos así) reciben las cosas cristianas que el papa dice a la que tiene la menor oportunidad y que están en las antípodas de lo que defienden desde sus políticas o de lo que votan cuando corresponde votar

tampoco es que me haya sorprendido, es sobre todo la confirmación

(en todo caso, tampoco soy quién para reprochar a nadie sus contradicciones, por llamativas que sean; bastante tengo con las mías)

 

música para el fin de semana (o lo que queda): pues Robert Smith, obvio; en particular, tengo debilidad por The forest y por Boys don't cry

un par de series: La maldición de Widow's Bay (el último episodio, lleno de guiños a Jason y a Michael Myers, ha sido una maravilla) y Por cuatro perras, la nueva de Zerocalcare

días tranquilos en el edificio Baxter

 pues he leído un par de cosas

primero, Este sitio me mata, de Mariko Tamaki y Nicole Goux (La Cúpula), que me ha dejado un poco así, la verdad: tiene los ingredientes, pero por lo que sea no funcionan como deberían funcionar, y el libro se lee como sin ganas; Tamaki tarda mucho en que la trama cuaje y luego resuelve con prisas, y Nicole Goux no acaba de encontrar el tono o yo qué sé

y luego, El viaje, de Paco Roca (Astiberri), que es todo lo contrario, una historia íntima, un libro en el que apenas pasa nada pero ocurren un montón de cosas, y en el que todo funciona tan bien, tan sin que se vean las costuras, que hasta alguna solución de telefilm de sobremesa y siesta encaja sin desmerecer el conjunto; una maravilla

en otro orden de cosas, me acabo de enterar de la muerte de Marjane Satrapi, la autora de Persépolis, a los 56 años, y se me ha quedado mal cuerpo para el resto del día

qué pena

todavía queda un mes para que empiece el verano oficial, pero ya no se puede estar en la calle sin buscar la sombra desde por la mañana (a las cinco de la tarde ya para qué hablar), todo bien por aquí: no vamos a la mierda en cuatro días

esta semana ha estado movida y se me ha hecho un poco cuesta arriba, pero el miércoles volví a ver a M después de mucho tiempo y el jueves vino también A, así que cero quejas

por lo demás, piloto automático

la serie de la semana: pues Hacks, con un último (y definitivo) capítulo que da gloria verlo

música para el fin de semana: Una persona triste, adelante del nuevo disco de Los Punsetes ("renuncio a mis principios/seis o siete veces por semana")

lecturas: tengo en espera lo nuevo de Paco Roca y he empezado el Criptonomicón, de Neal Stephenson, que lo tenía también en espera desde ni me acuerdo

en fin, días tranquilos en el edificio Baxter