han fallecido David Hockney y Jerry Moriarty

del primero hablará todo el mundo, y con razón: su pintura era una expresión ajustadísima y elegante de la alegría de vivir, incluso él mismo lo era, con sus trajes de colores y esa actitud de inglés felizmente jubilado

del segundo se hablará poquito, incluso en círculos relacionados con el cómic: aquí vimos algunas entregas de su Jack Survives en la época clásica de El Víbora, poco más; eran páginas lacónicas, no se parecían a nada (pero entonces, y en esa cabecera, pero también en otras, abundaban las historietas que no se parecían a nada)

música para el fin de semana: siempre es buen momento para volver a Yo La Tengo

días tranquilos en el edificio Baxter (superada la invasión vaticana y esquivando como se puede la invasión futbolera) 

 la noticia: Astiberri recibe el Premio Nacional a la Mejor Labor Editorial Cultural por su "inestimable contribución al elevar el Cómic a la categoría de alta literatura y por la enorme ambición artística de un catálogo que testimonia su espíritu exigente"

y mira: a lo segundo, un SÍ muy grande, pero el blablablá de la alta literatura me toca las narices, y mucho (bueno, dejadme con mis cosas, que a estas alturas estoy ya en la pantalla de gritarle a la tele en los telediarios y las tertulias; y cuando sale el Papa, obvio)

premio más que merecido, en todo caso, también (y sobre todo) por su apuesta decidida y continuada por la producción de autores y autoras españolas

así que, mira, felicidades

tengo el timeline de Instagram lleno de clips de la reciente actuación de The Cure en el Primavera, y eso me hace un poco más feliz

del circo papal me han llamado la atención un par de cosas: por un lado, el estado aconfesional al servicio del boato vaticano, y ya nos vale; por otro, el arrobo con que algunas personas (los llamaremos así) reciben las cosas cristianas que el papa dice a la que tiene la menor oportunidad y que están en las antípodas de lo que defienden desde sus políticas o de lo que votan cuando corresponde votar

tampoco es que me haya sorprendido, es sobre todo la confirmación

(en todo caso, tampoco soy quién para reprochar a nadie sus contradicciones, por llamativas que sean; bastante tengo con las mías)

 

música para el fin de semana (o lo que queda): pues Robert Smith, obvio; en particular, tengo debilidad por The forest y por Boys don't cry

un par de series: La maldición de Widow's Bay (el último episodio, lleno de guiños a Jason y a Michael Myers, ha sido una maravilla) y Por cuatro perras, la nueva de Zerocalcare

días tranquilos en el edificio Baxter

 pues he leído un par de cosas

primero, Este sitio me mata, de Mariko Tamaki y Nicole Goux (La Cúpula), que me ha dejado un poco así, la verdad: tiene los ingredientes, pero por lo que sea no funcionan como deberían funcionar, y el libro se lee como sin ganas; Tamaki tarda mucho en que la trama cuaje y luego resuelve con prisas, y Nicole Goux no acaba de encontrar el tono o yo qué sé

y luego, El viaje, de Paco Roca (Astiberri), que es todo lo contrario, una historia íntima, un libro en el que apenas pasa nada pero ocurren un montón de cosas, y en el que todo funciona tan bien, tan sin que se vean las costuras, que hasta alguna solución de telefilm de sobremesa y siesta encaja sin desmerecer el conjunto; una maravilla

en otro orden de cosas, me acabo de enterar de la muerte de Marjane Satrapi, la autora de Persépolis, a los 56 años, y se me ha quedado mal cuerpo para el resto del día

qué pena

todavía queda un mes para que empiece el verano oficial, pero ya no se puede estar en la calle sin buscar la sombra desde por la mañana (a las cinco de la tarde ya para qué hablar), todo bien por aquí: no vamos a la mierda en cuatro días

esta semana ha estado movida y se me ha hecho un poco cuesta arriba, pero el miércoles volví a ver a M después de mucho tiempo y el jueves vino también A, así que cero quejas

por lo demás, piloto automático

la serie de la semana: pues Hacks, con un último (y definitivo) capítulo que da gloria verlo

música para el fin de semana: Una persona triste, adelante del nuevo disco de Los Punsetes ("renuncio a mis principios/seis o siete veces por semana")

lecturas: tengo en espera lo nuevo de Paco Roca y he empezado el Criptonomicón, de Neal Stephenson, que lo tenía también en espera desde ni me acuerdo

en fin, días tranquilos en el edificio Baxter

   

pues nada, que llegó el VERANAZO y hay que sacar los pantalones cortos

la semana ha venido caliente, y no hablo ahora del termómetro (you know, ZP)

yo sigo poniéndome al día con Seth, que ya tengo el último Palookaville, y he leído también La cita, un noir de línea clara y colores limpísimos que firma Pau Valls con el buen pulso que ya demostró en Bigfoot, su libro anterior

me encontré con un viejo amigo de tiempos heroicos mientras hacía mis compras en la librería de guardia, y nos pusimos al día en un ratito; después llegó el aluvión de recuerdos y la conciencia del tiempo que ya pasó, pero bueno, las risas

propuesta de música para el fin de semana: acabo de escuchar otra vez el último disco de Nacho Vegas, y sigue sonando bien (además de conveniente a día de hoy)

serie: pues Margo tiene problemas de dinero, que cierra temporada con lazo y guinda

pues en casa vimos El sol del futuro (2023), una película de Nanni Moretti, del que no veía nada desde Caro diario (1993), y qué bonita, la verdad, qué buen rato; y qué bien me ha venido para sobrellevar estos días de falso invierno con invasión evangélica en el barrio, circo mediático en todas partes, elecciones andaluzas, eurovisiones: la pereza

en otro orden de cosas, este fin de semana (además de lo de Andalucía) se ha celebrado lo de Barcelona Cómic (o como se llame, que me sigo despistando), y este año me he enterado de poquísimo, entiendo que por culpa mía, que tampoco he indagado mucho; muy contento por el premio de Teresa Valero, que me parece una titana de lo suyo, una autora con una mirada única, reconocible y, en cierto modo, muy refrescante