Casi siempre, el texto viene antes que la imagen. Ha habido (y habrá, espero) ocasiones en las que señor AÍSA, o algunos miembros del ejército aliado, me han propuesto el juego contrario, y han sido ellos los que han enviado una ilustración sobre la que trabajar. Debo decir que algunas de las Lupitas que más me gustan han nacido así. Por ejemplo:

Submarina.

Pitágoras y Hot.

Un centauro, a veces.

En Lupitas y centauros conviven la ciencia ficción y algo parecido al apunte del natural, entre otras muchas cosas. Cada semana, me atrevo a contar una historia de amor o de desamor, una epopeya cósmica resumida en dos párrafos o un listado de las cosas que nos gustan a Lupita y (casi siempre) a mí. Si alguien quisiera conocer mis intereses, no tendría más que leerme cada lunes e ir tomando nota.La lista no es larga, pero sí entretenida.

He disfrutado mucho escribiendo las aventuras de Lupita cuando viaja en el tiempo (y me sorprende comprobar que no son tantas: únicamente diez). Y, de ellas, quizá la que más me gusta es Días extraños, que cuenta además con una de las mejores ilustraciones que ha firmado señor AÍSA.

Con la de hoy, son ya 200 las entregas de Lupitas y centauros. Una propuesta que nació como juego, casi como un guiño. Y también como un reto personal: un texto semanal, un microcuento, una cita con el hipotético lector y una cita, sobre todo, conmigo mismo. 

Al juego se sumó señor AÍSA de inmediato y con entusiasmo, y la cita semanal ha sido, también (y salvo contadas excepciones: ahí está la alegre tripulación, que firmó imágenes maravillosas) con él.

Entre unos y otros, en fin, hemos llegado a las 200 Lupitas. Casi casi cuatro años. Para celebrarlo (y el que avisa no es traidor), esta semana traeré aquí algunas de mis favoritas. No sé si las mejores, que yo qué sé, pero sí de las que más contento me he quedado, por texto o por imagen.

Queda camino por delante. Y, de momento, ganas de recorrerlo. 

Mientras tanto, quédense con la entrega de hoy. (Y gracias por seguir ahí.)

Música para el fin de semana. Yo La Tengo anuncian nuevo disco. Para muestra, un botón.

En otro orden de cosas, todo bien. Recuperando el ritmo. Tanteando.

Esta publicidad me recuerda mucho a Dupuy y Berberian. Fue en unas páginas de su Monsieur Jean que primero vi las calles de Lisboa, hace ya un buen puñado de años.

Acción directa. Hay quien tiene muy claras las cosas.

Esto no es el mar, pero. Qué maravilla...

Volviendo a Monsieur Jean: Dupuy y Berberian lo enviaron a Lisboa en temporada baja. Se ahorraron dibujar multitudes, y el rato que esperé yo para hacerle la foto de rigor a Pessoa sin figurantes.

Los mosaicos de las aceras, preciosos (y un atentado contra el caminante: no me dejé los tobillos allí de puro milagro).

El árbol que intenta escapar... Los asuntos de especulación urbanística no tienen fronteras.

Street art a la vuelta de cada esquina.

(Con todo, lo mejor de Lisboa ha sido, seguramente, no escuchar reggaetón/merengue/cumbia/bachata en cada esquina.)

Se acabaron las vacaciones, ahora sí. De vuelta al trabajo.

A ver cómo se da...

Buenos días. Un puñadito de recuerdos y una guitarra para ir despidiendo al verano.

(La bici y las palmeras son cosa de señor AÍSA, que sigue on fire...)

 Música para el fin de semana. Esta canción maravillosa de Undershakers está en el último disco que sonó en el edificio Baxter antes de salir de vacaciones. Justo es que sea lo primero que se escuche aquí a mi vuelta.

(De Lisboa ya dejaré aquí unas cuantas fotografías en cuanto que me ordene un poquito la cabeza.)

Por lo demás, me enteré de la muerte de Lina Morgan. Pero me duele más enterarme hoy de que ha fallecido Daniel Rabinovich, que era el gracioso de bigote de Les Luthiers. Esto es así. A manera de bola extra, y en su memoria, esta joya (que recupero del twitter de Pérez Andújar).

Música para el fin de semana. (Y, bueno, para la semana entera.)

Family. Portugal.

No digo más.

Música para el fin de semana. El día ha amanecido fresco y nuboso. En la calle apenas se oye un ruido. Se ve, si acaso, a algún que otro paseante con perro.

En el edificio Baxter somos muy de New Order, y de cuando en cuando me gusta recuperar viejas canciones suyas, las que más me gustaron. Por ejemplo:

Por lo demás, todo bien. Tranquilos. Y en plena cuenta atrás.

(Bola extra: más New Order, en una candorosa actuación en vivo para la BBC, allá por 1984. Me encanta.)

Pues ha hecho muy buen día. Hasta fresquito, a ratos. (A la sombra, claro, no nos volvamos locos.)

Y me he comprado una maleta. (Bueno, eso fue ayer, que no hizo nada de fresco.)

Y esta noche terminaré la segunda temporada de Agentes de SHIELD.

Por hoy, poco más.

Verano.

tic-tac, tic-tac...

Lecturas veraniegas. De las que no defraudan.

(Pero hay más, y aún queda mucho verano.)

Y a veces son trocitos de conversación cazados al vuelo, retales que uno cose un poco al buen tuntún, con los correspondientes guiños a unos y otros, con sus tatuajes, con su declaración de amor incondicional por la cazavampiros... Todo eso, y un verano que no se quiere terminar.

(Señor AÍSA, más elíptico que nunca, se queda a leer en la playa con la joven Lupita...)

Música para el fin de semana. El amigo Jordi (Sánchez Navarro, amigo y maestro de tantas cosas) traía el otro día a colación a los B-52's y su maravillosa vitalidad y vigencia, además de la dignidad con que llevan el paso de los años. Nada que objetar. Antes al contrario: aquí, siendo poco de bailar, somos muy de B-52's de siempre. Y más estos días de vacaciones.

Por lo demás, la semana ha sido regulera, tirando a rarita. Y de mucha calor. Otra vez.

Andamos enganchados en el edificio Baxter a Sense8, la teleserie que los Wachowski y Straczynski (festival de consonantes) han firmado para Netflix. Un artefacto hipnótico y abrumador que no deben dejar pasar de ninguna de las maneras.

(Y, hablando de cosas abrumadoras: Seveneves, la nueva novela de Neal Stephenson. Maravillosa. Siete Evas. Una pista: pasada la mitad del libro, la tercera parte se abre con un "5000 años después"; y, a continuación, el vértigo.)

Pues eso. Poco más.

Después de la Bomba, cada jardín es un milagro.

(La imagen es cosa de señor AÍSA, que conoce bien nuestro subconsciente.)

Música para el fin de semana. La gente de Airbag ha editado nuevo disco: Gotham te necesita. Es TAN bueno...

Por lo demás, llegó agosto con un respiro en las temperaturas infernales que no va a durar, supongo, pero servirá para, al menos, recuperar fuerzas y dormir un poquito mejor el fin de semana.

Señor AÍSA viaja conmigo desde hace tanto tiempo que ni sé dar una fecha. A veces, nos entendemos sin hablar, como las parejas de las películas. 

Lupita, sin él, no sería Lupita. Y seguramente no seguiría viva.

Antes o después, lo va a petar. (Y, si no, al tiempo.)

Aquí, un puñado de razones.

Atrapada en el hielo, Lupita mira por la ventana y se pregunta cuándo pasará el largo verano de fuego que arrasa las calles. Crujen las vigas de madera, el aullido de los lobos la mantiene alerta cada noche, mientras alimenta el fuego con los últimos muebles.

Sueños de hielo.

(Con imagen gélida de señor AÍSA, que pastorea osos polares en su retiro.)

Música para el fin de semana. El pasado sábado, mientras yo deambulaba por Gijón y su Semana Negra, en Madriz se celebraba un homenaje a las Vainica Doble en el que participaba gente tan de casa como Pauline en la playa o Parade. 

Por lo demás, corre a estas horas un aire que da gusto abrir las ventanas y salir al balcón.

Buenos días.

Pues nada, que se acabaron las vacaciones. (Por ahora.)

Allá vamos.

Back to work.

Estuve en Gijón la semana pasada, en la Semana Negra, que celebró su edición 28. Como siempre, muy bien.

Visita obligada ahí arriba. 

Al fondo, Marco Navas y Luis Alberto de Cuenca charlaban sobre héroes de papel: mitologías y cultura popular, ya se hacen una idea. (En primer término, la nuca de Gallardo.)

Desde la otra punta de la playa de San Lorenzo.

Gallardo y Marco Navas hablan de María. De los dos libros del primero, pero sobre todo de María.

Cada mañana, cinco minutos de paseíto hasta el mar. Después, a vagabundear por la ciudad.

De izquierda a derecha, Altarriba, Pepe Gálvez, Yexus y Keko hablan de Yo, asesino. 

Igual me pongo un poco pesado, pero es que el mar...

Tremenda tertulia a tres bandas: Ángel de la Calle, Paco Ignacio Taibó y Juan Carlos Monedero. Hablaron de Corto Maltés, y hablaron también de un buen puñado de cosas más. Mucho público, muy respetuoso y entregado. (Y sí: Monedero cantó en cuanto que vio el micrófono...)

Si a esto lo llamo "escalera al cielo" hasta a mí me va a parecer el colmo de lo obvio... así que ni hablar.

Tras el paréntesis, vuelta a Madriz. También al calor.

Y a Lupita.

Hoy, una Lupita tatuada y con guiño. Porque es verano, y la piel se ha convertido en un elemento más del paisaje. (Un paisaje, por cierto, lleno de historias.)

Por lo demás, señor AÍSA cumple con la elegancia ensoñadora a que nos tiene acostumbrados.

Pues eso.

Por aquí uno tiene la sensación de que Galactus ha encendido la parrilla y cualquier día se nos merienda a bocados, bien regaditos con cerveza fría de Andrómeda.

Mientras tanto, en la zona fresquita del sistema solar, New Horizons se acerca a Plutón con todos los sensores en marcha. 

Y en la Tierra, en Europa, los Gigantes de Hielo están acabando de rematar a los griegos: dejarán ahora que se maceren en su propia sangre y no tardarán mucho en ir comiéndoselos uno a uno...

El calor se agazapa en cada rincón de la casa y las noches son largas y pegajosas. Amanece y las tazas están calientes en la alacena. Por la tarde, el aire hierve. En casa, uno se hace fuerte pegado al ventilador, pero no hay manera.

Lupita lo vive de otra manera. Es cosa de actitud, a lo mejor.

Piernas largas, cerveza fría, libros por leer: summertime.

La imagen es de señor AÍSA, que con estas cosas le gusta recrearse...

Jason se ha hecho una reputación gracias a su sobriedad y a la inteligencia con que reutiliza todo un arsenal de referencias culturales, con énfasis en el apartado de lo pop. Sus últimos trabajos, sin embargo, pecaban quizá de reiterativos, y dejaban una sensación a ya visto un poco decepcionante.

Algo así vuelve a ocurrir en El loro de Frida Kahlo, su libro más reciente (editado de manera impecable, como siempre, por Astiberri). Se trata de un puñado de historias cortas que van de lo críptico al guiño más irreverente (esos Vladimir y Estragón esperando a Bardot). Entre ellas destaca como un relámpago Nada, que cierra el volumen: catorce páginas terribles y bellas en las que Jason construye una metáfora estremecedora sobre el alzheimer con poquísimos elementos y una idea central feliz, por su carga poética y por su eficacia.

Así que  bien, a pesar de todo. El libro se lee con una sonrisa de complicidad a veces demasiado fácil, y al final deslumbra.

  

Música para el fin de semana. Pauline en la playa interpretan una canción de La buena vida. No se me ocurre mejor manera de empezar un sábado perezoso de julio... excepto con doblete: me gusta mucho esta canción de su primer disco: Titubeas, se llama.

 Por lo demás, bien. Acalorado, ya saben... pero bien. En modo cuenta atrás.

Hoy es Viernes Negro:se pone en marcha la Semana Negra de Gijón. El Tren Negro está ya camino de Asturias, lleno de escritores, periodistas, ilustradores...

(La semana próxima nos acercaremos por allí. Mar, buena comida, buenos amigos: el mejor plan.) 

Aquí, noticias al respecto y el programa. También desde aquí se puede ir descargando a diario el A Quemarropa.

A ver si con esto se me olvida un poquito la calor...

Yo es que el verano lo llevo regular, casi siempre. Y estos últimos días de calor, la verdad... me siento más ameba que otra cosa.

Futuros furiosos, sueños febriles: después de la guerra, después de la catástrofe, siempre después.

Travesía del desierto, huída hacia delante.

(La imagen la firma señor AÍSA, postapocalíptico.)

Días tranquilos en el edificio Baxter.

Procuro, después de regar las plantas del balcón, dejar algunos de los platos rebosantes de agua. Los gorriones del barrio acuden a refrescarse y beber, y ver cómo vienen ya a tiro hecho y se pasean tan panchos, vigilantes siempre por si acaso, me ayuda a mantener el buen humor, una cosa que el puto calor hace difícil.

Por lo demás, echo mucho de menos pasar frío.

Música para el cálido (ejem) fin de semana: Yo La Tengo, en su versión más luminosa. (Para otro día queda la tormenta eléctrica.)

Poco más. 

Este calor me mata.

Salgo a la calle y, como soy así y a todo le tengo que buscar su literatura, el aire recalentado y espeso me hace pensar en esa novela de Ballard, El mundo sumergido...

Las noches toledanas se prolongan en días zombis...