Han pasado los años y María ha crecido, y su padre nos regala otro paseo con ella. 

María tiene ahora los veinte, y ha descubierto el dibujo y la música.

De María es tan fácil enamorarse... 

María cumple 20 años. 

(Y Gallardo sigue dibujando como nadie.) 

Parece que los días de frío quedaron atrás. Llegó el momento de poner un poco de orden en el jardín y en los armarios.

(La imagen, tan azul, la firma señor AÍSA, que también está pensando en renovar su uniforme de patrulla. Y su colección de trífidos y plantas carnívoras.)

Música para el fin de semana. Lo mío con Los Planetas es un poco de hoy sí y mañana no tanto. Me gustan mucho sus primeros discos, y menos los dos o tres últimos. Me gustan también mucho las portadas que les hacía entonces Javier Aramburu.

Por lo demás, la mañana está bien bonita, toda vestida de azul. Buenos días. 

Los vagabundos de la chatarra incluye, a manera de "extra", una entrevista (dibujada) con Joe Sacco, y en ella dice el autor maltés esto, cuando le preguntan si se considera a sí mismo un artista de izquierdas:

"Sí, sin duda. No me identifico con ninguna corriente concreta, porque creo que las soluciones apestan, yo no tengo soluciones ni para mí mismo. Pero sí, me siento de izquierdas."

Y en esas estamos todos. O yo, al menos.

(El libro, por cierto, es magnífico. Muy potente. Se va a hablar mucho de él. O debería, en fin, hablarse mucho de él...)

Paisajes nocturnos. El sonido de la lluvia y esa laxitud que nos vence cuando despertamos sin llegar a despejarnos, cuando incluso podemos continuar el sueño donde lo abandonamos, como quien vuelve a la película después de la publicidad...

(Firma la imagen señor AÍSA, que duerme con las ventanas abiertas de par en par...)

Y hoy me voy al trabajo con el paraguas debajo del brazo. Después de escuchar música, leer la prensa, hacer algo de compra y oír a Javier Nart decir que lo lógico si una mujer tiene una tara (sic) es que se esterilice, para así evitar tener un hijo subnormal (sic again... o, mejor, sick). Lo que es un tipo educado, vamos.

Música para el fin de semana. "Logré salir adelante gracias al escenario, a la liberación visceral de actuar. El ruido extremo y la disonancia pueden ser increíblemente purificadores." Esto, que podría dar pie para una entrada de Lupitas y centauros, lo dice Kim Gordon en las primeras páginas de su libro, La chica del grupo. Y hoy, que según he leído por ahí sería el Día Internacional de la Poesía... pues eso: Sonic Youth.

He visto Loreak, una película sorprendente y contenida, muy hermosa. De las que da gusto ver.

Y estoy leyendo estos días La enciclopedia de la Tierra Temprana, un libro maravilloso que ha editado Impedimenta con su habitual mimo.

Y leí también Los Modlin, un libro que no es una novela ni un ensayo, sino una aventura. En muchos sentidos.

Y vaya mañana de lluvia...

Batallas privadas (gigantes), decisiones públicas (minúsculas). Olor a hospital.

La imagen la pone señor AÍSA.

Música para el fin de semana. Kraftwerk. Banda sonora de un futuro que dejamos atrás. Clásicos, elegantes: inventaron tantas cosas que hoy se dan por sabidas, que no sabría ni por dónde empezar.

Por lo demás, mañana de sol engañoso, que a la sombra se nota el fresquito. 

Disfruten.

Love & Rockets. New Stories #7

Hopey, Maggie.

Como siempre, volver a Jaime. 

El fin de semana pasado falleció Tatsumi Yoshihiro, que me enseñó hasta dónde podía llegar el manga antes de que yo supiera qué cojones es eso del manga... allá por los años 80, y gracias a la gente de El Víbora, que con el tiempo se ha demostrado mucho más valiosa de lo que en su momento llegó nadie a pensar.

Hoy me entero, gracias a twitter, de la muerte de Terry Pratchett, que llevaba unos años luchando contra el señor Alzheimer, ese cabrón. No leí nunca sus libros, pero me caía muy bien su imagen pública, y admiro su actitud peleona contra la maldita enfermedad.

Lo he dicho ya en otra parte: nos quedamos solos...

Escribir desde casa, a cubierto y seguro, descubrirse de pronto desnudo y a la intemperie, como en esos sueños... Cosas que pueden pasarnos a todos, y que a Lupita le han pasado, porque a Lupita le ha ido pasando casi todo...

La imagen la firma señor AÍSA, que aprendió mecanografía.

Música para el fin de semana. De cuando en la tele pública se hacían programas musicales (¡con actuaciones en vivo!). Derribos Arias eran caóticos, divertidos, irritantes y dadaístas. Poch, su "no-líder", también. Mucho.

Por lo demás, estamos en esos días de primavera adelantada, ya saben...  

Se nota que la primavera se acerca no por el cielo azulísimo, que podría engañar, sino porque las hortensias, que estaban peladitas, empiezan a reventar de brotes (verdes, sí, ya ve usted), y porque por el balcón vuelven a pasearse los gorriones con todo ese descaro suyo.

El cielo se abre, y lo exploraremos a hombros de gigantes.

(La imagen la firma señor Aísa, bruto mecánico.)

Domingo. Se marchó febrero, marzo amanece soleado. En la calle, ni un alma.

Escucho a Pablo Auladell y al librero indómito de Delirio en el podcast de La hora del bocadillo.

En las estanterías nuevas no reina el orden aún, pero algo de concierto sí va habiendo.

Eso: domingo.

Música para el fin de semana. Falleció Leonard Nimoy y me viene a la memoria esta canción maravillosa de The Rocky Horror Picture Show, que no habla de televisión ni de Star Trek, pero sí de todas esas cosas que tienen que ver con lo que el señor Spock representa como icono de la cultura popular.  

No suelo hacer aquí eso de compartir enlaces y ya: para eso tengo el twitter, como todo el mundo. Pero esta mañana he encontrado (de rebote, como siempre) este tumblr dedicado a la exposición de Watterson que se pudo ver en Angoulême. Ha sido abrirlo y saltárseme las lágrimas. 

Háganme caso y echen un ojo: no les va a pasar nada mejor en lo que queda de día.

Los Oscar. (Columpiándome alegremente, que ni vi la ceremonia ni me importa, en general, a quién se premió.)

Cosas que no acabo de entender. Por ejemplo... ¿Patricia Arquette secundaria? En serio... ¿no es la protagonista?

(Luego, que de haber sido actriz española recogiendo su Goya... igual hoy, en la prensa, se le hubieran dedicado comentarios menos elogiosos... por aquello del discurso reivindicativo, que cuando lo hacen allí está muy bien y qué cosa más valiente, pero si se hace aquí todo es un a ver quién se han creído que son y lo que tienen que hacer es dejar de chupar del bote...)

Y otra cosa más. No he visto casi ninguna de las pelis nominadas, pero da la casualidad de que sí vi Boyhood el sábado. Y no entiendo que no se haya llevado prácticamente nada. No entiendo que pueda ser mejor Birdman (que no la he visto, ya digo, pero). Y además, ¿mejor en qué?

Bueno, qué sé yo. Que me apetecía decirlo en alto. 

Casi cualquier cosa puede dar pie. Como eso que dicen de que se te va el santo al cielo mirando las moscas. (O las musarañas, que ya ves tú...)

Se nos va la cabeza, se nos dispara la curiosidad y la capacidad de urdir posibles historias. Aunque sean muy bobas. Aunque se desmoronen a la hora de ponerlas por escrito.

Casi cualquier cosa puede dar pie. Una fotografía, por ejemplo.

(Señor AÍSA pone la imagen.)

La luna sonríe como un gato a punto de desvanecerse en el aire. (Ese gato.)

Hace una noche casi (casi) primaveral. 

Casi.

Música para el fin de semana. Igual a alguien le puede parecer, a estas alturas, una obviedad, pero Depeche Mode. 

Sin más.

Las ganas es la última novela de Santiago Lorenzo, y está llena de hallazgos y de momentos felices. La gente cita mucho a Azcona cuando habla de él, y seguramente tiene razón quien lo hace. Yo, que al Azcona literario lo he frecuentado poco, sí escucho en la prosa de Lorenzo el tono de esos diálogos chispeantes y con textura de patio de vecinos que alegran muchas películas españolas de los años 50 y 60, las buenas.

Ironía y ternura a chorros. Qué quieren que les diga: no se pierdan esta maravilla. No sé si su lectura les hará mejores personas, pero les aseguro que les pondrá de muy buen humor.

Me ha gustado mucho el paseo que propone Kike Infame por la biblioteca desaforada de Daniel Ausente. Por lo bien que cartografía ciertos territorios comunes (a todos nosotros, ustedes que me leen, él y yo) y por el orgullo con que habla de sus incunables (Hessa, Zora, Lucifera). También, y de manera muy especial, por introducir ese componente de sentido común, los dineros propios, la necesidad de priorizar en el día a día de la vida real, el esto no me lo puedo permitir ahora. Que a veces pareciera que nos lo compramos todo, lo leemos todo, lo archivamos todo, como si viviéramos todos en la Mansión Wayne. Y no.

Lupita y esos momentos de arrebato, cuando la piel arde y el corazón no cabe en el pecho...

(Con imagen guitarrera y ye-yé de señor AÍSA)

Toca trabajar el fin de semana, ay. 

Nos ponemos en marcha en tres, dos, uno...

 

Música para el fin de semana. Allo Darlin' son una banda a caballo entre Australia y Gran Bretaña que hacen un pop luminoso y de corte clásico, de ese que no pasa de moda. Los descubrí hace unos días, buscando otra cosa y dejándome llevar de una canción a otra, y desde entonces suenan en el despacho cada vez que me pongo delante del ordenador.

Seamos breves, que febrero es corto.

Me he cruzado con señor Aísa esta mañana, cuando iba a comprar el pan. Que bien todo, remontando el gripazo. Que la Lupita del próximo lunes está ya lista.

Me recuerdan que hoy cumple años (35 ya, cómo pasa el tiempo) la Ricci, y me acuerdo de cuando jugué con la idea de una novela juvenil que se titularía Ser Miércoles y cuya protagonista sería muy fan suyo. Ideas que se van y luego vuelven, a veces disfrazadas de otra cosa.

El lío en la biblioteca del edificio Baxter sigue, pero entre tanto revolver van apareciendo cosas que había perdido de vista hace tiempo, y eso está bien. (Otro tema es cuando lo que uno encuentra es el mismo libro dos veces...ejem...).

Las plantas del balcón. Que están ahí, aguantando los fríos, pero que ya no sé si regar o no, ni cuándo o cuánto. Me dejo llevar, pero ya veremos en qué queda todo. 

Y luego está lo de la izquierda madrileña, que en Marvel daría para un supermegacrossover de los de refundación de universos, y en el mundo real da para unas risas y mucha penita. (Al hilo de eso mismo, me pregunto: ¿en los Vengadores hacen primarias?).

Por lo demás, bien. Jueves. Hay un sol como de lluvia.

Buenos días.

Despertar, levantarse, ponerse en marcha. Cada uno tiene una manera de enfrentarse a eso, cada uno ha ido desarrollando su propia rutina para cargar el disco duro y enfrentar la mañana. Hay gente que está operativa desde el primer momento, activísima, un torbellino desde primera hora. Otros tardan lo suyo en ser capaces de abrir los ojos y no son nadie antes de una ducha y un café. Yo mismo funciono a medio gas hasta después del desayuno.

También Lupita tiene su propio ritual.

(La imagen es de señor AÍSA, y es la que hace, de las suyas, la 150. Nada menos.)

Música para el fin de semana. Minimalistas, atmosféricos y pulcros, The XX publicaron un primer disco que rompió todas las expectativas, y se reafirmaron con una segunda entrega que no bajó el listón. Su música parece pensada para días como hoy...

Ahora mismo brilla el sol, y unas nubes gordas muy Miyazaki se mueven despacio sobre el edificio Baxter. Anoche llovió con ganas. El frío, después del cambio de ventanas, se nota menos en casa. (También el ruido.)

Febrero viene invernal, ya lo ven. (En la tele, las noticias del tiempo están cuajadas de nieve y temporales. Eso sí que da frío.)

Por lo demás, el país sigue siendo un festival del humor, por así decir. Qué año apasionante (no sé aún si para bien o para mal).

Los superhéroes también se cansan, también envejecen. Caídas y traumas, fracturas mal soldadas, cicatrices. Y tiempo. El hastío de ver los años pasar, y de sentir cada uno de ellos en las rodillas doloridas, en los nudillos despellejados, en esos esguinces que no acaban de curar. 

Lo sabía Frank Miller, y lo contó como nadie. Lo sabe bien Lupita, cuero negro y correajes.

(La imagen, de señor AÍSA, que dibuja con la máscara puesta.)

Música para el fin de semana. Pauline en la playa son asturianas y muy de sonar casi a diario en el edificio Baxter. Son, también, herederas de Undershakers: ellas firmaron, en una de sus primeras grabaciones, este Sola.

Este fin de semana se celebra el festival de Angoulême, y como cada año desde hace un tiempo, se ha celebrado también ese evento digital tan loco, Les 24 heures de la bande dessinée, que bebe de la ya casi olvidada propuesta de Scott McCloud. Ya saben: realizar 24 páginas en 24 horas.

El señor FHNavarro, amigo de la casa y miembro de la tripulación de Lupitas y centauros, ha firmado este año una historieta bella y triste que pueden leer en este enlace. (De ahí, pueden saltar al listado de participantes, que es largo y da para más de una sorpresa.)

(Bola extra: pueden comprar aquí El Mar, que fue el tebeo de las 24 horas que el año pasado firmó el señor Cachalote.)

Hubo un tiempo en que enfermar, "ponerse malo" y quedarse en casa, era ingresar en un tiempo nuevo, distinto, un tiempo de premios: sin obligaciones ni horarios y con tebeos. Lupita, en brazos de la fiebre, recuerda ese tiempo, esos olores, esos sonidos.

(La imagen la pone, con su poco de fiebre también, señor AÍSA, convaleciente todavía.)

Música para el fin de semana. A la música de Eels llegué después de leer Cosas que los nietos deberían saber, el maravilloso artefacto confesional de Mark Oliver Everett, que aquí editó con mimo Blackie Books. (Llegué tarde, sí, ya sé. Pero llegué.) Y hasta hoy.

Después de la cuarentena y de Ikea y de las agujetas, vuelta al trabajo. 

Mi amiga R fue testigo del  nacimiento, accidental más que accidentado, de Lupitas y centauros. En su blog de cocina, porque la comida es una de las muchas cosas que le interesan, una de las muchas cosas con las que le gusta jugar, tiene una sección en la que propone cruces insólitos con otros blogs. Ya estuvo Flora y Fauna ahí, y ahora, por fin (después de una larga espera, culpa mía: el tiempo aquí, en el edificio Baxter, se comporta de maneras insóitas; cosa de la Zona Negativa, seguramente), Lupita se encuentra en órbita geoestacionaria con sibaRita, y se mezclan la música de Vainica Doble con esos documentales de astronautas y lo que comen que recuerdo de mi niñez. 

(La ilustración, por supuesto, la firma señor AÍSA, que tampoco ve con buenos ojos esas porquerías que comen los cosmonautas. La fotografía es de R.)

Música para el fin de semana (invernal). Tracey Thorn fue la voz de Everything but the girl, y eso ya es decir mucho. Recientemente ha firmado una versión de una canción de Kate Bush, y eso es decir todavía más, pero busca que busca he encontrado esta grabación "casera" que me ha hecho mucha gracia y en la que aparece, además, Ben Watt. (Ambos continúan carreras paralelas y en solitario, y ambos han publicado, además, y en los últimos meses, sendos libros. Leí el de ella, que me gustó bastante.)

Por lo demás, bien. Sigo embotado por el catarrazo, pero remontando. La semana se ha ido complicando de diferentes maneras, a lo largo y a lo ancho. Pero bien, vamos. Nada que no tenga solución.

Portador de la Plaga, ese soy yo.

cof cof cof

He disfrutado mucho del reciente episodio navideño de Doctor Who. Hay en él tantas cosas que me gustan, que no sabría ni por dónde empezar.

Por otra parte, los demás episodios de este nuevo Doctor han dejado para el recuerdo escenas memorables (sus manos asomando por la puerta de una TARDIS de bolsillo, más "bigger in the inside" que nunca, o esas otras manos que de pronto salen de debajo de la cama) e ideas de las de quitarse el sombrero (esos invasores de un universo bidimensional, la momia del Orient Express, el atraco perfecto al banco perfecto...). A pesar, sí, de que Moffat sigue dando una de cal y una de arena.

Ya ven que en casa somos fáciles de entretener. Con un cajón más grande por fuera que por dentro, una chica con gancho, algún viaje en el tiempo, monstruos, robots y estaciones espaciales, nos conformamos. (Bueno, y su poquito de miedo, de humor y de sense of wonder, como está mandado...)

Son cosas que uno puede ver a poco que esté atento, pero a menudo pasan desapercibidas. Qué pasa cuando el último baboso, los últimos compradores, las últimas visitas, el último borracho... qué pasa cuando se van, las luces se van apagando y nos podemos relajar, podemos quitarnos las máscaras...

Señor AÍSA transmite muy bien en su ilustración toda la ternura que Lupita siente en ese momento.

Música para el fin de semana. Isobel Campbell estuvo en los primeros discos de Belle & Sebastian: con ellos cantaba una versión casi frenética de Poupée de cire, poupée de son (bola extra). Recientemente ha formado pareja artística con Mark Lanegan, y juntos juegan con gracia a la Bella y la Bestia, pero a mí me gustan mucho sus primeras canciones con The Gentle Waves. Y, en particular, esta maravilla.

Disfruten del día.

Es sábado, y empezamos el día viendo el reflejo del sol en los anillos de Saturno. Todo bien, no hay rastro de Galactus.

Esto que decía ayer mismo: reivindicar la libertad de expresión mirando a Francia, mientras aquí...

...pues eso, que al responsable de esto le van a juzgar por escarnio a las víctimas del terrorismo.

Que sí, en serio. Si eso, pueden volver a verlo. Y ya me dicen dónde hay escarnio ni mención siquiera...

Pues así vamos.

Me lo comentaba señor Aísa: el recuerdo del atentado a El Papus.

Y, como entonces, la reacción de los compañeros de trinchera: la gente de Orgullo y Satisfacción ha colgado un número especial de homenaje y protesta que se puede descargar de manera gratuita desde acá.

Es una obviedad, pero hay que decirlo, hacerlo en voz alta: somos todos Charlie Hebdo.

Aunque estén los que, con la boca pequeña, culpabilizan a las víctimas por meter el dedo en depende qué ojo.

Aunque estén los que, con la boca grande, justifican hablando de la OTAN y de la opresión imperialista.

Aunque estén los que, con gesto serio, defienden la libertad de expresión después de crear leyes que la cercenan.

Aunque estén los que, indignados, llevan el agua a su molino y señalan a los inmigrantes y aprovechan para reivindicar su mierda.

Contra todo eso, y contra los que dispararon, está la gente que salió a la calle ayer con lápices en las manos. Y está la gente que, como un torrente, llenó las redes de imágenes de rabia en recuerdo y homenaje y apoyo a los que murieron, a los que quedaron heridos y a los que sobrevivieron; dentro y fuera de la redacción.

Y estamos, debemos estar, todos.

(Algunas palabras que SÍ: Maruja Torres, Íñigo Sáenz de Ugarte, Javier Pérez Andújar. Pero hay más, muchas más. La mejor portada de la prensa española de hoy, para sorpresa de todos: La Razón, aquí abajo. Y ya les vale a los demás, por cierto...)

El año empieza de verdad hoy, cuando preparo el calendario de campaña, con las libranzas, los turnos y demás etcéteras...

Bueno, sí. Hoy terminan ya las fiestas entrañables y se da pistoletazo de salida para las también muy entrañables rebajas (y la no menos entrañable cuesta de enero). A estas alturas ya está casi todo dicho del año que murió y del que acabamos de estrenar.

En el edificio Baxter suena música y hay un roscón a medio devorar. Y hace solecito en la calle.

2014 fue año de cambios y para el 15 hay propósitos: estanterías nuevas (vienen llenas ya de antemano, ay), leer más, hacerse con más cuadernos y cuajar alguna de esas ideas que me bullen dentro desde hace unos meses. Además, el año promete en otros frentes: las diferentes elecciones, que vete a saber en qué acaban; noticias de Plutón; un nuevo Star Wars... qué sé yo, doce meses por delante que vienen nuevecitos, sin estrenar.

Eso. Que hay ganas. 

Alguien me contó que tomaba doce emanems en lugar de las típicas uvas. Eso se mezcló en mi cabeza con el comentario de un astronauta sobre los matices del azul que había descubierto en órbita. Y volvió esa imagen que se repite cada poco: Lupita en la Estación Espacial, mirando; las estrellas, la Tierra... mirando, siempre.

La imagen (azul) la puso, claro, señor Aísa.

Música para el fin de semana. Parade, desde la Estación Espacial. Antonio Galváñ compone y canta canciones protagonizadas por androides y marcianos, por astrónomos melancólicos, por brujas maternales, por monstruos de andar por casa. En su particular universo de ficción hay espacio para el Marte de Bradbury o el Calabuch de Berlanga, y van de la mano el recuerdo de Vainica Doble y la sombra de los replicantes de Blade Runner. Una delicatessen que suena día sí y día no en el edificio Baxter.

Música para empezar el nuevo año. En el edificio Baxter suenan a menudo los discos de Belle & Sebastian, y algunas de sus canciones están entre las que prefiero para levantar el ánimo (o, en su caso, para acompañar melancolías). 

Buenos días. Ya saben que aquí gusta mucho el trabajo de Luke McDonnell, aunque con los años ha ido ganando terreno en él su lado más moña. El caso es que esta promo tan bonita viene al pelo para felicitarles a todos ustedes el nuevo año.

Dicho queda.

Ah, pero... antes, música navideña. ¿Se acuerdan de los Primitives?

Modo vacaciones off.

Hoy tocó madrugar y volver al tajo. Mucha gente, pero bien.

Esta noche no se olviden de llevar algo rojo para despedir el año.

Ya mañana, si eso.

Música navideña, o casi. Camera obscura son una de esas bandas de sonido pulcro y british que tan bien encajan en tardes de domingo (o festivo: prueben el jueves, con la modorra...). Aquí gustan mucho. 

Pasó la Nochebuena y la cosa de los regalos debajo del árbol o dentro de esos improbables calcetines rojos, pero todavía queda la posibilidad del 6 de enero, así que aquí tienen algunas propuestas para obsequiar con criterio y gusto.

Por ejemplo, esta pequeña joya que firma Decur para Thule: Mi cajón favorito. Con ese formato, es muy posible que pase desapercibido. Una poética muy personal.

Por ejemplo, cualquiera de los libros que ha editado El verano del cohete. Acaba de aparecer Fantasmas, sin ir más lejos... (y ya solamente con el trabajo que firma en sus páginas Fermín Solís se justifica su compra).

Por ejemplo, las cuatro aventuras, cuatro, de Hilda, que ha escrito y dibujado Luke Pearson, y que están publicadas por Barbara Fiore. Historieta para todos los públicos, fresca e inventiva.

Por ejemplo, Tío Budo, un divertido artefacto para sobrinos que escribe e ilustra Víctor Coyote para Fulgencio Pimentel. (Dicho sea de paso: cualquier cosa que edite Fulgencio Pimentel es susceptible de convertirse en regalo...o, mejor aún, en autorregalo...)

Y, last but not least, voy a insistir un poco en lo obvio: Un tesoro, escrito por un servidor de ustedes e ilustrado por el sin par camarada Rivas, editado en papel por el intrépido gran timonel de Dibbuks y disponible también en formato digital aquí. 

Y, claro está, una cosa lleva a la otra y las Crystals y Then he kissed me, que no es propiamente música navideña, pero sí tiene ese particular sonido que casi. Cosa del señor Spector, claro... Fíjense si no en esto, que estos días también ha sonado alguna vez en el edificio Baxter...(un par de ellas, que luego sube el azúcar).

Besos de familia, besos de compromiso, de trámite, fraternales... Todos esos quedan fuera de catálogo. Tampoco están los besos de amigo, porque a Lupita le van más los abrazos, que tienen también su código de tiempo y presión, y ese componente cómplice del susurro...

De los demás, hoy, un breve apunte gramatical con imagen de señor AÍSA.

Dicen que el invierno de verdad se nos echa encima, pero por ahora todo son nubarrones a la carrera, su poco de viento sin drama y alguna ráfaga de lluvia finísima, de la que casi parece un accidente de riego por aspersión... Imagino que la cosa irá yendo a más...

Nubes a la carrera y días a la carrera. El año se va...

Música (poco) navideña. A Mourn llegué a través de un artículo en eldiario.es (que hoy mismo, sin ir más lejos, incluye otro sobre músicas apetitosas y, estas sí, navideñas). A mí me recuerdan un poco a Deviot, de los que nunca más se supo.

En todo caso, que sí, que me gustan. Y, bueno... el domingo se despereza en tonos grises, así que viene al caso.

Música para el fin de semana. De estas chicas sé poco o nada, pero esto suena tan fresco y tan divertido... Se llaman Deers y bien, muy bien. 

Música navideña. En casa suena estos días mucho este disco, que tiene joyitas inesperadas. (Por ejemplo, nada menos que un tema de Parade, ya me dirán si no.)

Un libro que se publicó hace bien poco y que leí con gusto: El perro bizco, del señor Davodeau. Forma parte de esa colaboración aquí impensable entre el museo del Louvre y Futuropolis (no sé si ha habido otras editoriales antes) para producir álbumes que, de una u otra forma, promocionen la imagen del museo como institución.

Davodeau se aleja aquí de sus habituales temas, casi siempre cercanos a la denuncia social, pero mantiene su mirada naturalista y su amor por lo cotidiano, aplicándolos a una historia improbable que, en tono de comedia, protagoniza un vigilante de sala del Louvre que se ve comprometido por la descacharrante propuesta de los familiares de su novia: colgar  en el museo un cuadro (feísimo) pintado por el tatarabuelo. 

Yo me he reído mucho, más allá de los ocasionales paralelismos con, bueno, ya saben, mi Marco Incomparable. (Y, como nota al margen, me ha llamado mucho la atención ese retrato del museo que se hace: un gentío en permanente movimiento, que parece ser incapaz de mirar si no es a través del objetivo de sus cámaras fotográficas o, sobre todo, de las pantallas de sus móviles... El signo de los tiempos, supongo.) 

Música navideña. Billy Bragg. No es una canción de navidad, ya sé. Pero sí festiva. Y una de mis preferidas de siempre. Así que, sí... también hoy, A new England.

y el caso es que no tengo sensación navideña para nada... pero es 24 ya, nochebuena

ni turrón hay en casa

en fin, que el tiempo vuela

Música navideña. Pantones son casi grupo de cabecera en el edificio Baxter. Frescura, desparpajo, actitud... ¡y una baterista! (Podrían perfectamente llamarse, en Tierra2, Lupita y sus centauros... ejem.)

Pues de señor Aísa es también esta imagen, construída a partir del diseño de cabecera que nos regaló a mí y a ustedes para este blog, y que nos sirve a ambos para felicitarles estas fiestas tan (ejem) entrañables, desearles lo mejor para el año próximo y a ver si acaso... 

Llega el invierno. 

El faro del fin del mundo.

(La imagen, de señor Aísa.)

He salido al balcón hace un momento. Para despejar la cabeza. Abajo, en la calle, un hormiguear de gente. Una niña pequeña me ha visto y me ha dicho ¡Hola, señor! La he saludado con la mano, me ha devuelto el saludo.

Cosas que me ponen, sí, de muy buen humor...

Una duendecilla danesa se ha acomodado ahí, entre los libros. Va a pasar estas navidades en el edificio Baxter, Después habrá que buscarle refugio para que duerma los próximos doce meses... (Ya que le gusta el calor del papel y de las historias que contiene, no le faltará acomodo aquí...)

Me apetece mucho ver qué hacen Mark Waid y Fiona Staples con Archie. (Estarán juntos solamente durante los tres primeros números de la nueva cabecera, una noticia que me deja un poco chafado... pero, hey, prefiero que ella siga haciendo Saga...)

Leí con gusto el primer tomo que Panini ha publicado del flamante Silver Surfer que firman Dan Slott y Mike & Laura Allred. Ligero, lleno de guiños, muy divertido y con ese aire entre camp y socarrón que tan bien le va al grafismo de Allred. (La fórmula DrWho de chica con desparpajo que viaja por el cosmos con extraterrestre carismático e ingenuo me parece que puede dar mucho juego aquí.)

En la lista de lo mejor del año tengo claro que no se ha editado nada que supere a Ware y su caja... De hecho, dudo que se vaya a publicar nada que esté a la altura en mucho tiempo. Así que en el apartado de mejores títulos de fuera, con uno es suficiente: Fabricar historias.

La cosa se complica en el apartado del producto nacional, porque unos cuantos libros sí que hay... y eso me lo voy a tener que mirar despacio. Igual en unos días...  

Estos días casi navideños estoy pasando mucho tiempo en el edificio Baxter, pero no he leído mucho, la verdad. Cosas.

El otro día les hablaba de la Jot Down dedicada a Italia, y les cuento hoy que sí, que la entrevista con Bud Spencer está bien, y el tipo es una caja de sorpresas, todo un personaje. Y esto viene a cuento porque, con el ejemplar de la revista, venía también Off the record, una curiosa antología que une a historietistas y periodistas en un proyecto común. Hay que decir que el resultado es, claro, irregular, y que las piezas son mejores cuanto más se alejan de la mera ilustración de un texto. A mí me han gustado la de Paco Roca y la de Juan Berrio. También la de Jorge González y la de Marcos Martín. Pero la mejor, la que más he disfrutado, y lo subrayo,  es la de Manel Fontdevila, que ha trabajado sobre un texto de Enric González. 

En general, el experimento es interesante. Pero, la verdad, esperaba más. (Y la cosa flojea, sobre todo, del lado argumental. En general, ya digo.)

 Música para el fin de semana. Pizzicato5. Cortapega lúdico y estiloso. Esto es POP.

En la última Jot Down, un número dedicado a Italia, hay entrevistas con Battiato, con Maribel Verdú, con Sorrentino... y con Bud Spencer. Y es esta última la que tengo más ganas de leer. (En las fotos, está hecho un patriarca...)

Hacía mucho que no me ocurría lo de estar a punto de pasarme de estación por culpa de una lectura, y con este libro han sido dos veces, al menos. Y eso está muy bien.

No esperen sorpresas argumentales: en todo momento pasa lo que uno espera que pase, no hay nada en él que no sea previsible. Y eso también está bien, por cierto. Porque lo que importa aquí es la calidez del relato, y la habilidad del autor para tratar la naturaleza, el paisaje, esos cielos que no se acaban nunca, de manera intimista. Lo que importa es descubrir las voces de los distintos personajes, asistir a sus encuentros y desencuentros. Amistad, amor, decepción, melancolía. Un poco Beautiful girls, pero sin Natalie Portman.

No decepciona. (Y conste que a mí, ya lo saben, esto de la "alabanza de aldea" nunca me ha llamado la atención...)

Edita, y muy bien, por cierto, Libros del asteroide.

Noche cerrada, luna llena. Balas de plata.

Lupita cazadora, con imagen de señor Aísa.

Amanece lloviendo. Ha llovido toda la noche. Ayer llovió todo el día y, en el curro, me pareció ver a Rutu Modan. Creo que ha venido al Expocómic, así que igual sí era ella.

Hoy tiene pinta de no ir a parar, tampoco. 

Paraguas, libro de leer, zapatos de diluvio y a la calle.

Buenos días.

Escuchando las declaraciones que estos últimos días han hecho diferentes bocazas de nuestros gobiernos, me viene a la cabeza ese verso maravilloso de una de las canciones futuristas de El Aviador Dro: Borraremos su sonrisa a martillazos. Pero el sábado amanece gris y muy de diciembre, el fin de semana lo paso entero trabajando y vamos a tener la fiesta en paz...

Cambio de tercio.

Música para el fin de semana. Family son banda de cabecera en el edificio Baxter, y esta una de sus mejores canciones. Muy de sábado, también. Y muy de invierno.

(Tengo que acordarme de decirle a toda esa gente que busca en los cubos de basura que hay enfrente del edificio Baxter que tengan más cuidado con lo que dan de comer a sus cachorros, que dice el Presidente de la Comunidad que no hay niños malnutridos y sí un problema de obesidad infantil... y a ver si vamos a saber más nosotros que él, que es quien manda...)

No sorprende en absoluto que Yo, asesino, la obra de Altarriba y Keko, haya ganado el Gran Premio de la Crítica en Francia. Es un libro tremendo, muy sólido, y tiene un buen puñado de elementos que lo "afrancesan", además.

A mí me ha gustado mucho. No es momento, ya, de hablar de las bondades del arte de Keko, oscuro y afilado como una navaja: aquí esculpe las sombras como nunca, y el hallazgo del bitono rojo sangre, tan austero, vale ya por sí mismo un premio. No es momento, tampoco, de hablar de un guión férreo que sabe ser localista sin disonancias, que utiliza bien las citas y los guiños, que se desnuda de retórica y va muy al grano, y eso que la tentación es grande. Todo eso se ha dicho ya, son cosas que se seguirán diciendo. 

Me ha gustado mucho, y por eso me ha molestado encontrarme con un par de recursos que son puro cliché, en el peor sentido: ese personaje femenino que aparece al principio y del que perdemos la pista hasta casi el final, y que es una mera caricatura, una excusa para introducir una escena de sexo que no sé si viene al caso, y esa otra mujer que resuelve su conflicto matrimonial y personal echándose una novia... Altarriba, en Yo, asesino, construye personajes a los que se supone más espesor del que de verdad muestran, y eso es un recurso muy de género que al tono del libro, tan frío, tan abstracto, le va más que bien, y que él utiliza, en general, con muy buen pulso; por eso me molesta esa chabacanería.

Por lo demás, muy bien. Uno de los libros del año, eso seguro. Con merecimiento.

Para hacer una película, o para contar una historia, solo hacen falta dos cosas: una chica y una pistola. Dicen que algo así decía Godard. Hoy, para sugerir cien posibles historias, a señor Aísa le ha bastado con una maleta roja.

Una chica y una maleta, para qué más.

Música para el (largo) fin de semana. Bola extra, que son tres días tres: Jonathan, y no hay más que hablar. Be happy.

El frío se nos ha echado encima de golpe, como cuando se rompe un cristal: crack. El cielo está azul. 

Otra vez resfriado.

A la palmera que comparte el despacho aquí, a mi lado, le está saliendo otra rama.

Desde mi privilegiada atalaya del Marco Incomparable me siento a menudo un poco como el Vigilante, ese personaje de Marvel de cabeza grande y discurso engolado cuya misión era observar y documentar el devenir de la especie humana. Y miro y veo cosas. Y me ha llamado la atención, no sin alarma, que cada vez hay más jovencitos que visten pantalones elásticos bien apretados y arremangaditos para enseñar los tobillos, sin calcetines... Y me pregunto: ¿POR QUÉ?

Música para el (largo) fin de semana. La Ruleta China son Fernando Márquez "el Zurdo", Charlie Mysterio y Clara Collantes. Prometen disco para el primer tercio del año próximo.

Después de mucho tiempo con Ware y su caja de maravillas, ya solamente me quedan las secciones de la abeja. Y, la verdad... me dan mucha pereza. 

A ver si antes de que acabe el año...

Lupitas y centauros cumple tres años, tres. 161 entradas, 161 Lupitas, 161 pequeñas historias.

Para celebrarlo, una Lupita airada, malhumorada. Porque también ella, claro.

(Con imagen apache de señor AÍSA: de las suyas, por cierto, la que hace la 141. Un vértigo.)

Con ganas de más, todavía. Nos quedan ánimo, ideas y combustible.